Por qué escribo
Llevo años dando la misma respuesta corta cuando alguien me pregunta por qué tengo este blog. Digo que me gusta escribir, digo que soy periodista, y con eso suele bastar. Pero es solo una parte de la verdad.
Un verano que recordarás siempre
Un anuncio de coches me prometió el mejor verano de mi vida. Lo raro es que llevo años cayendo en la misma promesa aunque no venga de ningún anuncio
Postales de verano
Hay imágenes de Folgoso en agosto que no necesitan marco porque ya lo tienen todo
La ligereza extraña
Conservaba esa vacilación, esa manera de estar en los sitios como si fueran de paso. Nadie se lo había dicho nunca hasta que lo dijo su hija, sin querer, una tarde de octubre.
Un día no es suficiente para despedirse
Volví a Madrid solo unas horas y el Barrio del Pilar me hizo lo que siempre me hace: recordarme cuánto tiempo llevo sin saber que pasa
El tiempo que no hizo ruido
Volvió al patio donde creció y lo encontró igual. El problema era que él también se sentía igual, y los años ya no dan para eso.
Tres palabras que suenan antiguas. Tres palabras que son mías
Hay cosas que uno no elige tener. Las lleva encima sin haberlas pedido y un día se da cuenta de que son exactamente lo que es
Una persiana subiéndose y ya era verano
Una tarde de piscina con Mateo, una terraza a la que salí cuando se había dormido y todo lo que eso olía
Todo esto podría no estar pasando
Cuarenta años, un niño en el suelo y la sospecha de que la realidad lleva tiempo sin ser del todo real
El problema de saber exactamente lo que te pasa
He intentado desintoxicarme del móvil más veces de las que recuerdo. Siempre fracaso. Y lo peor es que sé exactamente por qué