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Conservaba esa vacilación, esa manera de estar en los sitios como si fueran de paso. Nadie se lo había dicho nunca hasta que lo dijo su hija, sin querer, una tarde de octubre.

Volvió al patio donde creció y lo encontró igual. El problema era que él también se sentía igual, y los años ya no dan para eso.

El pueblo seguía en su sitio. Él, no.

Del humo, la rodilla de un padre y otras formas de medir el tiempo que pasa

Una historia sobre el invierno que viene por dentro cuando el calendario anuncia primavera

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